Rastaman

Non ho i rasta. Non ne ho tempo. Non me ne prenderei cura. Non ho pazienza. Non conosco qualcuno che li sappia fare. Ne farò uno. Si…uno. Ho deciso. Un rasta dietro la nuca. Ne basta uno. Con quello libererò il mio cervello. Con quello starò meglio con me stesso. Con quel rasta mi sentirò un rastaman. Sono io. Il rastaman del momento. Il ragazzo diverso. Sono sentimentale. Sono romantico. Sono dolce. Sono buono. Si…sono così. Mi piacerebbe dire anche che non sono uno stronzo, che sono perfetto, che sono il discendente di Bob Marley. Ma non lo sono. Non sono molte cose. Non sono un paracadutista, non sono uno scienziato, non sono un artista, non sono un emo. No…decisamente no. Non sono molto, ma sono troppo. Non mi contengo. Dentro di me tante emozioni, tanti stimoli, tanta pace. Cerco la pace. Conosci? Cos’è la pace? La fine delle guerre? No…ma come si farà ad avere pace finchè l’uomo sarà semplicemente un grande coglione. Troppo evoluti, troppo per i nostri limiti, troppi stati d’animo, troppi rumori, troppi problemi. Troppo…troppo? E che mi dici della Luna? Di Marte? Degli alieni? Alieni…io sto sclerando. Forse sono pazzo. E se fossi pazzo? No…i pazzi sono quelli che vanno dallo psichiatra. Aspetta…e se solo i pazzi sono riusciti a comprendere cosa sia la felicità?…Io sono un rastaman…io sono io…io sono quello che voglio, io so chi sono, io so chi siete, io sono quello che devo sapere, io un giorno saprò di più e un altro giorno di meno, io cerco…cerco la felicità…sogno. Io, il mio rasta, la mia barba, la mia musica, il mio amico “bob”. Cerco solo lei. Voglio lei, la pretendo, la cerco, impazzisco per averla. Ma non la trovo. A volte viene e a volte va. A volte non si fa sentire, a volte non mi risponde, ma quando c’è, quando mi viene a trovare, io non ho bisogno di nulla al di fuori di lei. Io sono…Rastaman.